Hoy he esquivado una hormiga,
la vi a último momento, primero
detuve el pie y luego la salté
Que pena... Su muerte
hubiese sido limpia,
sin pedidos de auxilio
o gritos de agonía,
sin desangramientos,
ni pútrida descomposición
Tal vez por esto la hormiga
no se siente atribulada
ante el horror de morir
a cada segundo
O tal vez para ella la muerte es
sólo una invención del hombre
En medio de la muchedumbre
escanciada, estremecida, una pequeña piedra
De otros paisajes, rústicos y agrestes extraída
pasa desapercibida
Una pequeña flor marchita
frágil fuerza fugaz,
quintaesencia de la existencia
pasa desapercibiba
No es imitadora sino de sí
misma, como lo es la poesía
Semeja mí vida la tuya
abandonado y escondido
en medio de la muchedumbre
Qué implica este silencio celestial
que de vos me llega?
Es tu vida breve, inmortal certidumbre?
En el aire puro he oído hablar
y cantar a los muertos
Era una armonía tenue,
inmaterial, levísima
Calmo gorjeo de pájaros ciegos
Al suave son
danzaban las criaturas nocturnas
su canto melodioso
liberaba de los desiertos humanos
como de unas cadenas
Vagaban lobregas sus notas
al claro de luna,
conglutinadas entre sí. Nunca
supe si este simulacro de cántico
fué proferido desde tiempos antiguos
o sonó por única vez, decía
"Seguí el trino que viene de la noche
y a la noche se encamina, encontra
el salto de Léucade"
y decía: "aquí se juntan todas las lágrimas"
El cuerpo no cesa de morirse,
un óbolo en los labios,
escindirse de la escisión
Sonidos, soplos, voces
encadenados a este cuerpo
que no cesa de morirse
Hagamos de la peste un voto
durante las horas nocturnas
El eco de las páginas sonoras
aletean repugnantes resquemores
Sin casa encontramos hogar temporal
en las heridas, la enfermedad, el desprecio...
Absorbidos, sumergidos, entregados
qué buen antídoto los malos tumores!