Destilamientos con suavidad y desprecio.
Un tejido de mordazas,
insufla aire en un fuelle desinflado
Si viene te encontrará vacío -
sonámbulo imantado- jornalero cansado
En el calvario de la historia
no hay bálsamo que cicatrice
Gratuidad radical:
no es ocioso estar libre.
venimos a este mundo sólo una vez
Escalera que se tira después de subir
La luz del alba su- su
-cede al crepúsculo.
Arenas movedizas sobre
una fortaleza.
Reflejo indeciso
ilumina zigzagueante.
El presente no tiene cara.
(-a vivir -a morir -a soñar )
Un líquido grisáceo-
Las facciones de
Mr. Valdemar
esparcidas por los cuatro
puntos cardinales, ay!-
Las entrañas se derraman-
son flores abiertas -
están a punto, hinchadas.
oh! perlada pestilencia,
vida es una palabra vacía:
El cadáver se revienta.
Hay geografía animada
en las constelaciones
nocturnas
fuego vital las está
incinerando.
(aman morir)
en carne viva, en vivo fuego.
lluvia de asteroides en
la ciudad de los justos.
El infierno es temporal,
atemporal el sufrimiento.
Mientras otros las miran
no hay libertad plena
Las huellas necesitan ser
borradas.
-No hay barro estelar todavía,
el barro ahí no llega
Pasión para vencer las pasiones
en trance de tormento.
Se irán diciendo_
se irán diciendo
El infierno es temporal,
hace un hiato
que hace deshacer.
Un urgente grito de refugio
apenas visible entre la maleza.
Sueño siempre fragmentado-
Ruega un descanso entero.
Luego el sueño puro
se irá diciendo_ _ _
Asentamientos del delta.
Cruces de caminos
afectos y amores peregrinos
Mordaza hecha de raíces
de árbol que nos traga
Las asperezas ayudan
Harina y agua quemada
Sangre negra de sanguijuela
-deseada y aborrecida-
no admite compañía.
El canto de frontera
huye de los espacios públicos
y también de los domésticos.
Alentada por la brecha
La mente ya no recuerda
El mundo ya no interesa
El amor necesita un sacrificio
Puedo tocarla, oírla, hablar con ella
vivir una vida vicaria.
— no puedo beberme sus palabras.
Persona es la mascara, la escolta
filtro magico de Tristan e Isolda
Amor que no resiste. Mezcla
tus huesos con los míos -
como cera que necesita derretirse
Reina Vasti que no se muestra,
orgulloso oriente,
dice: te amo y calla para siempre
Qué son las venas de un susurro?
Alguien entra a una habitación y,
sin hablar, sabés que está ahí -
Ponés la oreja contra el pecho
de ese alguien
Sentís cómo corre la voz por
dentro de quien habla.
No se la entiende, aunque
se oye como sonido de órganos
(de mantras)
Qué son las venas de un susurro?
Canales recorren
corrientes profundas_
Media hora de silencio
en la mitad de la noche
La amada dormida te
enamoró desde el otro lado
Aunque no se sienta suavidad,
ni lágrimas, ni dulzura
conoce el espejo en la Oscuridad,
y te dice -Aunque tarde, no tardará.
Pena que limpia porque duele de amor.
Detiene y sujeta sus alas.
salta la distancia
Te besa la boca toda anhelante,
y después ...no vemos ya más
desde ese instante.
No callamos a otros -
nos callamos a nosotros.
Colgados de Dios - fruto
colgando de la rama,
pájaro plegando las alas
llueve mejor sobre
la tierra devastada
Ella ha muerto y fue
incinerada ayer
atrás del cementerio.
Hay presencia de sus
pálidas cenizas de rara
hermosura en el aire.
Algo extremadamente
tenue, una soledad sonora
atraviesa débilmente las nubes.
El anillo en su dedo anular
lleva escrita su
desaparición en las llamas
El mío, su par, grabado y
preso
en la temblorosa cárcel de
mi mano,
es un frío reino
Fúnebre suerte,
-muerte que no es una.-
Tal la luna hechizada o
la loba nocturna
tampoco es una.
Se aquieta el viento en
la arboleda, para que sus
despojos floten más bellos
en mi ventana.
Vivir como si escuchara
el anillo de la paloma.
Música callada.
Muerte renovada
Lo más alto de las ramas
cayendo calladamente
Eros no es un dios, es
un daimon.
Lo monstruoso desea
la hermosura, ser el
dueño del yermo
. . .
El enamorado, luz
moribunda en los ojos,
no padece compañía.
Hablá desde el pozo.
El soplo desaparece
en la llama
El alma engendra en
el alma.
Una llegada inhablada
ha sido el culto
azul de lo que se apaga.
Cerradas las puertas
del cenáculo
Los sonidos son roncos
Algo hierve, algo atruena
en la mente
Un enfoque sin enfoque
Las alondras de Lope de Vega
Vino claro y bermejo
Existencia. no experiencia
Cerradas las puertas
del cenáculo
La memoria no es vital,
es inerte - se vuelve maleable,
fluida, incandescente.
Gotas de vinagre horadan
un surco en el corazón
Se deshace para rehacerse.
Tiene confianza en el viento
y su armazón de sostenerse
La casa sigue acá, la lluvia
sigue cayendo
Siempre en el crepúsculo
la plegaria es más serena
Cuervos desamparados
nacidos de la niebla
como insectos salidos
del ámbar
A veces beben vinagre,
a veces agua..
La casa sigue acá, la lluvia
sigue cayendo
. .
.
Boda con la oscuridad
esclava de su victima.
Azul de la muerte,
de la asfixia, de la
profundidad absoluta.
Inocencia de las bestias.
Saber de los sentidos
del roce con la arena
Un suspiro/una eternidad
oscuridad abrazando oscuridad.
En la hondonada helada,
la palabra perecedera
crea permanencia
El frío riguroso se expone
a la llama desolada, sin quejarse
Otro mundo es este mundo
despide, dispersa
Otro mundo es este mundo,
Magos, brujas, psiquiatras
nadie sabe de qué habla
La mantis y el saltamontes,
No gesticulan dando voces
No temen no ser vistos,
es fruto de un callar su cantar
el oráculo no responde.
va desliéndose en otro —
— presente
Los callados vagan
por parajes apartados,
casi ausentes
La flor levantada en silencio-
solitaria hacia la solitaria-
busca agua inexistente
Ese acto de piedad terrible.
Dejarse llevar y ser llevado.
Cerrar los ojos corporales
sobre el sudor de la sangre.
Refinamiento de amor.
Ya nada debe ser nombrado.
Cada montículo en el
cementerio tiene su niño
enterrado
Volviendo de la escuela.
otros niños ya están
cansados,
Arrastrando los pies.
Como si ya supieran
Una voz sin palabras llega:
Falta la vida, en la vida
Ya no sabes quién llora
vértigo de fantasma
errante,
yoes dispersos en el tiempo.
El infierno soy yo esperándome
Falta la vida, en la vida
dejar de existir en movimiento
Una voz sin palabras llega—
Anterior a la eternidad.
Un susurro surreal
en las crispadas crecientes
Hay alguien practicando
magia negra.
Esclusas, dibujos, dédalos,
fiestas de muerte.
Permanecer mudo es
muy importante,
No hay dos noches,
ida y vuelta es apariencia.
aunque estuviera ciego,
Por qué tanta omnipotencia?
Lo que se ausenta revela —
su esencia parentética
Sombras anhelando más
sombras.
Espectros de Esmeralda,
puentes para traspasar.
Muro de nuestra conciencia.
<Benditos los que duermen
tranquilos>
etiquetas en un frasco
de vidrio
[espacio]
—Algo perdido en la oscuridad
está en la antesala.
(la noche no es algo exterior,
es necromancia)
Abrázame, arrástrame!
Un sol incompleto, casi sin color,
borra el otoño en la plaza.
La matadora en el matadero
estaba bajo una piedra
sustentaba los vientos
debajo una piedra.
En su misma pendiente—
su rostro se volvía bello
Una ninfa ahogada
escribe con la mano muerta
en el navío-Lautréamont
cocinando atmósferas yertas
En las mareas de los
desvanecidos, se han de
juntar los suspiros
Poética del abismo
coordenadas vacías.
Es hueco en el tapiz
silencio en el bullicio
No hay primavera.
Preguntas tan solo,
tan solo espera.
las olas se rompen contra
las rocas.
Todo está en la escollera
la inminencia del ciervo
que va hacia el lago,
fuga y presagio
que el cielo adormeciera.