Ya no caminamos sobre piedras,
sino sobre nombres que esperan ser
leídos: Sol, Estrella, Fuego, Agua,
Rocío, pie que camina
escondiéndose furtivo
La materia deja de ser inerte
para que podamos, al menos,
rozar su presencia.
Copas, Vasijas, Coronas,
Tronos, Zafiro...
Necesitamos poner nombres para
no morir de frío.
Labios duros de la boca oscura,
labios nieve.
No queda nada que pueda morir.
La diferencia sútil, es abismal.
La angustia desaparece.
No hay límite que perder.
— la disolución violenta acaece.
La mano que antes tendía, alcanzaba,
se aferraba, temblaba
— ahora descansa.
No busca nada.
Por siempre posada no teme nada.
Un bloque de luz sin costuras
lleva muerto miles de años
y sigue llegando.
El caracol guarda el sonido
del mar que ya no existe
-visión sin velos de una voz
que ya no tiene boca-
Una luz blanca a través
de un prisma: manifiesta colores
distintos sin dejar de ser la misma.
-Que no regresara más tarde
de media noche
-Había dicho la madrina-
dilacerando con látigos
hasta los huesos a los
ratones- caballos y
a los lacayos- lagartos
. . .
La muerte no es un muro,
es una puerta
- había dicho la madrina-
Recuperaría acaso la antigua forma,
huyendo despavorida,
sobre las cenizas frías?
En la inconsciencia de lo creado
una aproximación graduada,
ceremoniosa se acerca
sin implicar materia,
partículas, presencia
Un suspiro, un giro del corazón
in articulo mortis, es suficiente.
Para verte. Para oírte. Para tocarte,
triste de la tristeza
para oler la propia ausencia.
La oreja está adentro, escuchando
el río secreto. Las rocas crecen afiladas.
Las algas se alargan en la oscuridad
como vísceras aceradas .
La oreja está adentro sin saber
que no se muere hacia la nada.
Antes de que la Rosa se formara,
tuviera nombre, se marchitara
Antes de que existiera el ojo,
el límite, el mapa.
Un imán reordena las piezas rotas
-como se lleva a un hijo dormido_
hasta transfigurarlas
La ciudad se llenó de horror, y
los vivos envidiaban a los muertos
Los antropófagos de Buenos Aires
paseaban por el puerto
Los buzos buscaban en el fondo del río.
Aferrándose a nada
el terror los sanaba.
Cortejo nupcial y cortejo fúnebre.
La sombra de la muerte
está a punto de ser ungida.
— príncipe de algo que ya no existe,
navegante de lo invisible-
en la noche transinvernada-
la tiniebla se vuelve herida abierta
Los nombres no separan
las cosas de su sombra.
Una piedra al fondo de un pozo
se hunde sin que nadie pueda verla —
sangrando en tiempo real
el fin no es simple final.
oficia solo, en la noche,
sobre su propio fondo
la deuda de nuestra fragilidad
Hetero¬doxos y excomulgados
solitarios e inconformes,
el subsuelo en las catacumbas aéreas
animan
El centro de la mente cae hacía
el centro del mundo y éste
hacia el centro del abismo
La nada es un malentendido del lenguaje
por donde se escapa
el alma
de oídas
El triste cierra los ojos para siempre.
La malevolencia es tormentada.
Las agonías de Swann
breve llamarada
La tinta del pulpo se vuelve
contra ella misma
ficticia
-el mendigo se deja lavar
los pies por el Rey-
sin edad
A solas en un cuarto con un libro
con sangre fresca y ojos nuevos
dialogamos con los muertos
el signo escrito
sin habla
Todos amaron lo imposible.
Todos perdieron.
Moldes de barro esculpen en piedra.
Las máscaras que el alma prueba
cuando no sabe que todo rostro entenebra
Carpintero de mundos-
nadie es huérfano.
La unidad de toda multiplicidad
busca síntesis de vuelo
Otro Lucero, otro ser del límite
se incluye en ese ocaso—
Ni azul de noche, ni rojo de tarde.
El violeta es el color exacto del
umbral.
-Fuente de fuentes
orienta en la oscuridad tus Odres
-He de beberte despacio
con labios que no saben cómo
Perdido en el tiempo,
algo demasiado desmesurado
para sus propios bordes