Has visto el nacimiento del Niño
en la cueva con
las espaldas abiertas.
La ausencia mata a la muerte
La montaña se vuelve
ola transparente
Otro niño corre hacia su padre,
el terror del mundo
pierde todo su alarde.
Cuando la uva se pudre y
el árbol se seca,
el callejón sin salida es la puerta.
Geometría del duelo.
Una flor prematura
en invierno.
Moscas en las heridas.
La única boda posible
un himno de partida.
Noche de sangre y éter
-la vida es la espera -
la muerte el banquete.
Un desierto de espejos
esconde una fuente.
Para evitar el encuentro
con los perros negros
el morbo contagioso
se hace carnicero.
La ostensión del
culmen imaginario,
Escarnecedor
vestido de santo.
Aves de la noche
clavadas a las puertas,
que el mal agüero
se deshaga en su
tormento muertas
La luz es un préstamo
temporal, un decorado
que se va a desmoronar.
No niega el horror de la asfixia
-ese susurro que desarma
al alma- la convierte en suspiro
de entrega insignia.
Brilla a través, se incendia
desde dentro.
Aguas de uvas.
Aceite de almendro.
Antes del desgarro
Todo era Noche siendo.
En la boca de un horno,
incineró su personalidad
Si tiene bordes, tiene un final.
El exorcismo de la lógica
anestesia el dolor
de la existencia.
El sueño de Drusiana
recibe al alma cansada.
° ° °
Si mi carne se disuelve, que se
disuelva enlazada al rocío
de ceniza perfumada
La luz es impersonal.
Brillo colgado del Infinito
crea contornos, mide,
ordena, pero no mira.
Necesita el contraste,
necesita el borde, necesita
el límite para manifestarse.
es fría, geométrica, distante.
Sin el negro el blanco
se dispersa.
La sombra es el útero
desde donde egendra
Qué sutil es este encuentro
de dos ausencias
El de la Rosa que existía
antes que existiera el jardín
(la que ningún rosal puede tener)
y la de aquél que cuando bebe
tiene sed sin fin.
No tenés que explicar la cigarra,
solo tenés que escucharla.
-Movidas en la inmovilidad-
Tres Lunas se atraviesan
mutuamente
formando una única fusión
de plata Viviente.
Qué queda cuando se agotan
las imágenes al surgir?
Las palabras rompiéndose
perpetuamente
bajo el peso de lo que
intentan describir.
°
No necesitas entender,
No necesitás rastrear
Nada de lo que existe,
es la posibilidad
de todo lo que existe.
La fuente es más pura que
la desembocadura
El mal es un agujero
en la realidad.
Es una herida, un vacío,
una ausencia, un escalofrío.
Ser despojo retira el maquillaje,
nos quita las muletas.
Desarma el andamiaje.
Cada vez más lívido.
Rayo espejeado sobre las aguas,
proyectado en la pared.
Una brasa bajo las cenizas.
substraída de lo tangible puede
sentir la Presencia invisible.
Vacío de origen - cuchillo
contra la adormidera -
Anonimato de la masa,
anonimato del que muera.
Siempre estamos de paso,
siempre estamos saliendo,
esto es solo una parada
donde detenernos un momento.
La arquitectura del mundo caído
— es una periferia que se desintegra
Un trazo sobre la arena
- una llave que cierra.
La Sustancia que llena el presente
(ese escalofrío- esa densidad-
sostiene el tiempo, sostiene el lugar).
°
Levantá una piedra,
hay algo oculto bajo
su superficie estática.
Pero cuidado! la piedra
no es una cáscara.
Es una densidad, un modo
de ser que se ha vuelto
Majestad.
Partí la madera.
Partirla no es solo
buscar lo que hay debajo,
es abrir lo que ha sido cerrado.
Partir la madera es liberar lo que
está atrapado en el uso
que le hemos dado.
°
Nada de lo creado es ajeno.
Al levantar la piedra,
no encontrás átomo de piedra,
encontrás invisibles huellas.
La piedra, la madera es una
una apariencia que
oculta la realidad.
Al levantar, al romper el objeto
se disuelve, pierde entidad.
Estás mirando la piedra y estás
descubriendo que, al levantarla
no hay piedra.
La no-madera no tiene peso porque
no tiene fin suficiente.
La materia se vuelve transparente.
Hay nubes que ocultan el modo
informes, inestables,
devoradoras y oscuras.
Son sombras del sol sobre las aguas
Anestesias de finitudes fatuas.
Sin comparaciones, sin metáforas,
sin préstamos
Los pájaros sobre tu cabeza
matan muriendo.
Hay un Paréntesis del Universo.
Un desgarro cósmico,
un cuervo en el desierto.
Las aves se quedan quietas, esperando.
El mar que se retira hasta
hacerse invisible,
Como un gran vórtice agonizando.
Adiós cohesión de los átomos,
la materia clama su letanía
Cometa Halley, cuerpos sidéreos,
imperios, mera cacofonía.
No hay escape para la anatomía,
ya sea polvo o fibra viva.
Un estridor de ciclón
acelerando el reloj,
todo el ambiente supurando peste.
Se apagan las velas de los altares,
nada da sombra, el refugio zozobra.
Ciudad de la podredumbre
ríos hinchados de cadáveres
de animales y humanos
vomitando fango.
Espanto que quiebra los huesos,
los cuerpos deshaciéndose decesos.
El llanto que limpia, el llanto que calcina.
no se puede medir en votos o en divisas.
El náufrago se aferra a un madero ardiendo,
refleja la fealdad de todo lo que ignoró,
filtrándose a través aterrador,
el dolor que lo devoró.
Salen las osamentas amarillentas,
los sepulcros revientan.
testigos mudos de lo que el hombre
hizo con el Amor.
El mundo está enfermo
de desolación
la única cura es
más desolación.
La mayor forma de libertad
no es el control, es la rendición.
La costura del Caos
un elemento sagrado, puro
e inmaculado
Un cuadrado de azul intenso,
una tumba con ventana,
colgar estacas a lo largo
de las playas
Hay nubes que ocultan el modo
informes, inestables,
devoradoras y oscuras.
Son sombras del sol sobre las aguas
Anestesias de finitudes fatuas.
Sin comparaciones, sin metáforas,
sin préstamos
Los pájaros sobre tu cabeza
matan muriendo.
Con sus ástilbes y hojas,
pámpanos y parras
las treguas de la noche
venidas del cielo y
criadas en el mar
obscurecen las estrellas.
Abismo original en
la raíz del Caos.
De mal agüero aves negras
sobrevuelan la frontera
ante la tormenta.
Lograr besar la herida.
No mirar lo que los otros miran.
Estrellas se arrancan del cielo
abrazando lo que todos repelían.
Vencer a la ley del asco.
Haber caído no es ser la caída.
cuanto más molesta,
tanto más feliz es la vida.
Ser mudo y muerto es el acto
de resistencia más violento
Sí pensás en algo ya estás yendo
No vayas sediento...
Encorvado sobre su propia
miseria asidua.
Le duele -decía- hay un dolor
ocurriendo en la mandíbula.
El filo del sufrimiento.
Un punzón en la encía.
El dolor no te ataca con
el dolor en sí (su biología)
El dolor quiere ser el
centro del mundo,
pero no tiene el poder
de dejar de amar (aún moribundo).
Un detalle sútil de púrpura
sobre el fondo blanco,
cruza el cancel del amanecer.
Un adorno efímero sobre el
secreto del alma fiel a la escasez
La imaginación no crea la sed,
es su ánfora,
Espíritus Angélicos
cantándole a Góngora.
Aduaneras del espíritu, pupilas
todavía ensangrentadas,
sin la mediación de la belleza
son pulverizadas.
Compraba espejismos,
sacrificios en la espesura.
En la guerra de las ilusiones
el veneno es perfumado.
El fuego en el agua
construye la sugestión.
Las imágenes,
los recuerdos amargos,
los diálogos imaginarios
van a perder su poder,
van a tener que caer.
Antes de que el sol fuera sol
un abismal ayuno de los Ojos
contenía el Infinito.
Refugio con alas el hastío.
El hambre o el frío perdían su filo.
En la orilla el viento cortaba
como cuchillas.
(Los leones observaban).
Permeabilidad diáfana,
la Palabra vendrá dada
en un abrir y cerrar de ojos
ráfaga de Amor, matarte dejabas.
La mirada del otro es un teatro
que nos obliga a sostener
un personaje-felpudo
Estado de levitación etérea,
estatua de mármol,
expertos en lo crudo.
El ruido te vuelve desconocido,
la opulencia disoluto.
El péndulo y el ancla,
echando siempre agua
a la raíz de tu destrucción.
Al retirarte, no escapas del humano:
escapas de la simulación.
Donde no hay libertad,
no hay culpa.
El aire es tan seco que el
horizonte vibra, exculpa.
Obliga al ojo a mirar
hacia adentro,
la vista quema
con fuerza su Cetro.
Espejismos constantes,
Manantial Burbujeante.
No es arena dorada, sino
una costra blanca de natrón
Un lugar de sal donde todo
lo que no es Verdad termina
por secarse y caer sin noción.
Un mudo gritando en el vacío,
como ante las puertas los mendigos.
Espejo de mercurio,
vidrio que se deja atravesar
no tenés nada que ofrecer
salvo tu naufragar.
No te apropies de tus lágrimas,
de tu pequeño dolor.
Aunque me pierda en mi propia mente,
sabes dónde estoy.
«Llegará el día en que nuestras obras
quedarán tan patentes como si las
hubiéramos pintado en un cuadro».
Jeremías
Falsas claridades que mermar,
lo más peligroso es lo más
fácil de ignorar.
Conocé el lugar, la hora,
la intención y la omisión.
La comprensión de que la
soledad es una ficción
la Verdad ya no tiene nada
que discutir con la mentira.
hoy se ensucia, mañana llora,
pasado olvida.
No hay visión más dolorosa:
verse a uno mismo desde
la Pureza más Preciosa.
El rostro se convierte en
el mapa de tus traiciones.
Los andrajos de tus actos
no son ropa, sino
tus propias acusaciones.
Un repaso sobre la creación del dispositivo de crucifixión: desde el mito cósmico de Persia hacia la venganza política de Cartago y la carnicería de Roma, para luego estrellarse contra algo que la palabra no puede abarcar.
El limbo de Angra
Hacia el año 519 a.C.
No se crucificaba por crueldad técnica, sino por un pánico sagrado a herir la urdimbre de la creación. Para el mazdeísmo persa, la deificación de los elementos era ley cósmica: la tierra era una madre inmaculada que no admitía la podredumbre de los infieles; el fuego, una pureza que la hiel del sacrílego habría profanado; el agua, un flujo sagrado insoportable para el cuerpo del proscrito. Enterrar su cadáver habría sido infestar la Tierra; quemarlo, envenenar el Fuego; arrojarlo al río, pudrir el Agua. Para erradicar esa inmundicia cósmica sin rozar los elementos divinos, los verdugos suspendían al reo vivo, la mentira y la rebelión no eran faltas políticas, sino la encarnación del Druj: el caos absoluto que alimentaba a Angra Mainyu, el Espíritu Destructor. La alta traición contra el Rey o el sacrilegio supremo no eran meros delitos; eran imperdonables hendiduras en el orden del universo que exigían la erradicación del culpable sin dejar rastro en la materia noble. A causa del pánico persa a que la materia sagrada se corrompa, cómo deshacerse de "esa inmundicia" sin ensuciar los elementos divinos? La solución, suspenderlo vivos empalados por el vientre o atados a horcas y ramas desnudas de árboles estériles. Allí permanecían durante días, deshidratándose bajo el látigo del sol, hasta que las aves de rapiña limpiaban los huesos y el viento secaba los restos, consumiéndose en el limbo del aire, flotando como un desecho que el cosmos se negaba a tocar.
La galería de la costa
Hacia el año 256 a.C.
Fueron los fenicios de Cartago quienes perfeccionaron la ingeniería del espanto, despojando al madero de su trasfondo religioso para convertirlo en un bastidor exacto. Pero sobre ese bastidor limpio estiraron el primer lienzo de carne viva: añadieron el patibulum (travesaño horizontal) para que la extensión del hombre coincidiera exactamente con la tensión del desgarro. En las playas de Cartago, de cara al horizonte marítimo, la tortura se reservaba para los generales fracasados en la guerra y los enemigos del estado; como una advertencia muda para las flotas que miran desde el agua el mensaje debía ser visible para los extranjeros que pretendían vulnerar su dominio: la ineficacia y la disidencia se pagaban con la pérdida de la forma humana. Las cuerdas muerden hasta descubrir el tendón, el grito se ahoga y la agonía se vuelve una línea siniestra sobre la madera. Ellos fueron los verdaderos maestros del diseño del tormento, y sobre el estiraron la pintura más descarnada. Ya no hay espera pasiva; los nudos de las muñecas se tensan hasta que las articulaciones ceden, la piel se torna un lienzo púrpura bajo la salitre, y el torso se desploma hacia adelante. Cartago midió el ángulo exacto donde el grito se vuelve ahogo, transformando la costa en una galería de cuerpos rotos. La escuela de sangre donde se ensayó la anatomía del suplicio.
III. La escala del mal
Hacia el año 1 a.C.
En manos de Roma, la madera se convirtió en el Servile Supplicium (el suplicio de los esclavos). Es la paradoja del oprobio supremo: desatar la mayor sofisticación de la fuerza sobre aquellos que la ley no consideraba personas, precisamente porque el siervo insubordinado era el heraldo de la ruina del Imperio. En Roma, la carne es un desecho desollado que se escarnece. Los verdugos, hombres envilecidos por el oficio cotidiano de la sangre, descubrieron el paso definitivo mediante el burdo ensayo de la carne: cansados de ver cómo las palmas de las manos se desgarraban de inmediato bajo la gravedad del cuerpo, abortando el espectáculo de la ejecución, hallaron por pura crueldad empírica el espacio de Destot. En ese canal ciego entre los huesos de la muñeca, el hierro quedaba encajado sin romper la estructura, mientras el metal aplastaba el nervio mediano en un incendio dolor constante. Para prolongar artificialmente el umbral de la muerte, fijaban el sedile —el asiento de apoyo—; un taco de madera diseñado no por clemencia, sino por el sádico deseo de estirar la agonía durante días, impidiendo la piadosa rapidez de la asfixia inmediata. El diagrama de la agonía era extremo: el crucificado quedaba atrapado en la trampa de su propia supervivencia. El condenado quedaba obligado a empujar sus pies perforados contra la madera áspera para lograr exhalar un solo milímetro de aire. Confirmando bajo el sol la antigua y terrible sentencia de la ley:
Maledictus omnis qui pendet in ligno—.
IV. El Último Rito
Viernes, 3 de abril del año 33 d.C.
En el Gólgota, el cielo se torna del color de la ceniza y la noche se derrama sobre el Altar. El templo se desmorona por dentro. Como en los versos de Nerval "Le dieu manque à l'autel où je suis la victime..." El madero se aquieta bajo el sol negro, convertido apenas en una silueta muda, una línea corta la tiniebla donde Dios parece haber ocultado su rostro. Solo queda el velo desgarrado, la piedra fría y un eje suspendido en el centro de la nada. El vaciamiento voluntario del aliento se abre en la noche inefable. El dispositivo del sadismo queda expropiado en la tiniebla. La llave para leer el libro del universo sangra sobre el madero.
"...vi cómo se entrelazaban
por el Amor unidas las hojas de ese libro
que de aquí para allá en el mundo vuelan"
Dante.
La podredumbre está habitada,
un Fuego la está macerando.
El Espíritu se siente prisionero,
un "asno" lo va arrastrando.
En la comunión del dolor,
cándida y transparente harina.
Marcada por la brevedad
del aliento que se termina
El Infinito se hace pedazo de pan
para que el polvo pueda
levantarse de su ruina.
Se retira a una tumba,
no busca algo macabro,
sino la muerte social,
no ser parte del cuadro
Un lugar diseñado para
los muertos, no para los vivos.
No hay horizonte,
no hay espejos, no hay instructivos.
-solo el silencio zumba en los oídos.-
Así, rodeado de restos
de los que ya no son,
él tampoco era su nombre,
ni sus cosas, ni sus deseos,
ni su prisión.
Proferir una palabra primordial
sale del silencio del oír
a un oír más glaciar.
Puro velo de otra cosa
linfa de ensueño,
fresco rocío Navideño.
Tu boca es la boca de tus muertos
un beso a la piedra de los afectos.
A donde mira tú alma todo el día,
puro fuego helado,
una comida para los que no respiran.
Los demonios proyectan
sus diapositivas
Usan un sonido, un olor
o un recuerdo
Llenan el aire mental con
ruidos sobre el futuro incierto
Gran pesadez en los párpados,
continuados bostezos mortales
El cuerpo inactivo,
los sentidos apagados
Son el gancho donde colgar
sus imágenes bestiales
Una coreografía de engaños.
El vino de los dragones beleños
emborracha de mundos
imaginarios entresueños
El oro se ha mezclado con la arena.
El ladrón entra por la puerta trasera
El colapso de la percepción disuena
-La idolatría de la cabeza-
Para entender cómo el alma fue desterrada del pecho al cerebro, debemos rastrear un crimen intelectual que tomó siglos. No fue un accidente, sino una reubicación deliberada motivada por el deseo de control. Si el corazón es el lugar de lo inefable, el cerebro es el lugar de lo mensurable.
El trono original residía en el pecho, para los antiguos, el hombre era una unidad. El pecho era el lugar del thumos (la fuerza vital) y del kardía (el centro del ser). El pensamiento no era algo que "hacías" con la cabeza, sino algo que sucedía en tu centro. Para estos hombres, el corazón no era el lugar de los sentimientos románticos, sino el órgano de la percepción toda. "Si el corazón está "contaminado, el ojo no puede ver" sabían
El exilio formal lo causó René Descartes y su "Cogito"
el momento del atentado tiene fecha y firma. Con el nefasto "Pienso, luego existo", el eje del ser se desplazó oficialmente. El "Yo" se convirtió en una cosa que piensa. Todo lo que no fuera pensamiento claro y distinto (emociones, intuiciones, presencia mística) pasó a ser secundario, sospechoso...
El Cuerpo comenzó a concebirse como una máquina, el pecho se redujo a una mera bomba hidráulica y el cerebro en el "gran general". El alma, antes difundida en todo el ser, quedó atrapada en la glándula pineal, como un prisionero en una torre.
Con la Revolución Industrial, el modelo del hombre cambió de "templo" a "máquina". Mecanizaron el espíritu, si la sociedad funcionaba con motores, el hombre debía funcionar con un motor central: el cerebro-motor
La invención de la Psicología empezó a tratar el malestar no como una desorientación del amor (corazón roto), sino como un mal funcionamiento del "aparato mental". La fantasmagoría del inconsciente se convirtió en la cárcel del cerebro, en reemplazo del abismo del corazón. La mente construyó unas jerarquías para autocomplacerse, para sanar mediante "la oración" de la autoconfirmación del bienestar propio. Ha creado un mundo paralelo donde es el centro del culto.
Llegamos a nuestro tiempo, donde el infortunado fenómeno se vuelve incontestable. El racionalismo sentimental es el hijo bobo de este proceso: reduccionismo radical, lapidación final.
Como ya no creemos en el alma, degradamos el amor a dopamina y la serenidad a niveles de cortisol. Es el cerebro intentando explicarse a sí mismo mientras ignora el vacío en el pecho. Es la cacofonía de la información que impide el silencio del corazón. La soberbia de querer traducir el infinito a gramática humana. El intento de capturar el misterio en un escáner, reducir el Espíritu a "función cerebral" (neurocentrismo) es la máxima expresión de esta pedantería. Al haber perdido el ancla del pecho, el amor se convierte en sentir banal. Sentimentalismo de consumo y ciega ignorancia Creemos que si "leemos" mucho o "entendemos" el trauma, estamos curados. Pero el "Escarnecedor" vive en la cabeza, podés saberlo todo y seguir siendo un muerto viviente.
La Conclusión del Atentado
Lo que pensamos es con frecuencia el ruido del "Escarnecedor", en la cabeza las ideas rebotan, se golpean con el eco de la cultura, con la ansiedad del futuro (que no existe). Vozvolátil, neurótica y mentirosa.
No somos lo que pensamos, somos lo que amamos
Lo que amamos es nuestra brújula real. El amor es el "peso" del alma (como decía San Agustín: "Amor meus, pondus meum"). Es lo que determina hacia dónde caemos. Hemos cambiado la sabiduría del peso (valor) hacia dónde tiende el amor, por la arrogancia de la idea lo "qué opino hoy". La inteligencia es una ilusión.
El corazón es el centro de calor. Si el intelecto se queda en la cabeza, se enfría y se vuelve cínico. Si baja al pecho, se inflama y se vuelve compasivo.
No discutas con la cabeza, baja por la escalera de la respiración y encerrate en el sótano del corazón.
Belleza indevenida,
que duele, que quema
Devenir Mineral
usaba la piedra
usaba la seda.
Queda la sombra grabada
en el suelo,
al colapsarse la última escalera.
Una respiración es círculo.
Se termina en sí misma
la continuidad de los pulmones,
el calor de la piel,
la inercia de "estar aquí".
el soplo que es todo
borra su trazo de tiza.
La vida no es círculo
(respirar para seguir respirando)
sino puente, zancada desgarradora.
Copa de fuego y sangre
Un remolino que nos devora.
Los días cortan la vida,
el "aquí" se disuelve en el "allá",
la sangre se vuelve ligera,
estornina.
El pasado es un horizonte
que nos espera,
un barco sin remos ni velas.
El barro va a llevar al barro,
vive en las vísperas
de la transparencia.
El puro margen, la sola esquela,
no lucha contra el agua —
baja con las palmas abiertas
para que solo quede la Estela.
Un gato corre tras las palomas
en una calle desierta
Una sucesión de formas
que nacen muertas
No es una ilusión del sueño, sino
una visión de la realidad despojada
Ser el agua que corre
Zebedeo en su barca vacíada
La cara de lo que no es de aquí,
asomada
La Existencia como Ofrenda
La sal de la finitud calmada
cualquier viento de peste
que nos arrastra.
brújula de precisión casi dolorosa
resplandeces en todos
tus fuegos tenebrosa.
Los pájaros extáticos
buscan el fondo, no la altura
el espacio se vuelve absoluto,
no hay afuera, no hay espesura
Una escalera rodeada de armas afiladas
El metal ardiendo se disuelve
como sales encantadas,
que no tienen de donde agarrarte
si no te agarras a nada
No llames muerte a la muerte,
sino viaje, descanso, sueño.
Mudanza de cárcel a Reino
En el fango de los desechos
el tiempo no era una línea,
sino un círculo que se profundiza
marcado con cinco cruces incisas
Abismo y arcilla
La Inmensidad con el fragmento,
que ya no habita los nervios.
El cuerpo se vuelve
de la eternidad ración,
La piedra es mi manto
contra el frío y el calor
La muerte se alimenta de su morir
Una piel ha sido cortada y cosida
mil veces por la duda
El verdadero amor propio consiste,
a veces, en dejarse ir
con el éxtasis del mártir.
Dejá que la herida sea
apertura —
la propia desaparición
se instila, te configura.
Si ya estás muerto,
nadie puede matarte.
Si ya no tenés nada,
nadie puede robarte.
Estar cayendo como la lluvia
es la invulnerabilidad
del hombre que no existe.
De su propia muerte el anfitrión
ya no teme— el cuerpo
se vuelve de la eternidad ración
La sed disuelta en pura hambre sin nombre,
horada la carne de la realidad
— contiene todo el abandono del hombre.
Más tiempo no es más eternidad.
Intentaba contener lo Incontenido,
la cisura en la historia,
el olvido.
La mano abierta palpa lo que no tiene,
ante nadie, para nada.
Empieza a oler su propia carne
convirtiéndose en humo antes
de perder la conciencia.
Traía esa lejanía en la sangre.
Un banquete nadie puede explicarse.
La fragilidad de la tierra
asciende en perfume.
Un obelisco de carne
arde acariciante. . .
— Princesa de algo que ya no existe.
Navegante de lo invisible-
Al fondo de un pozo una perla
se hunde sin que nadie pueda verla —
Breve brasa en la nieve,
silencio en medio de la ciudad otoñal
Sangrando en tiempo real
el fin no es simple final
Tomar veneno o no tomar la medicina?
Perpetrar la muerte o no resistirla?
Las fronteras entre el hacer y
el dejar-de hacer expiran
Una inspiración especial
de la buena impaciencia.
Pisar un campo de alubias
sin dudas en la conciencia.
La omisión y la acción se igualan
Un obrero escucha la campana
del final de la jornada.
Galería de relámpagos.
-Desprendimiento de
lo (que ya era) transitorio-
Estilo esquelético-
donde el tiempo nos
fragmenta —ablatorio.
Que solo quede el
hueso del aliento.
Vacío fecundo, no hay
un afuera de esto
Allí mismo, en el centro
del dolor enfermizo
esa paz
de los árboles del paraíso.
Luz cegadora que el mundo
llama sombra,
belleza tan antigua, belleza nueva.
Dejarse encontrar por la herida
aligera —Querida,
es solo un cambio de frecuencia.
Una puerta sin cerrojos, que ya
no pueda amenazarnos el afuera.
Hay tanta riqueza en tanta pobreza.
El origen y el fin se besan,
ofreciendo como incienso
la medida de tu tristeza.
Piedra que te desgranas
nadie más conoce
la profundidad de tu cansancio
empapado en la humedad
de la tumba de Mayo
No te preocupes, no hay paredes
- piedra que te desgranas- donde
el mapa se termina, empieza
la niebla que esperabas.
Quédate quieta, no te muevas,
el mundo exterior es ruido sin comienzo.
La habitación guarda sus pruebas
las copas se oscurecen de incienso.
Quédate quieta — es un conjuro,
el mundo cabe aquí dentro, no lo ves?
Este es el bautismo tras el que nadie peca,
solo espacio, solo aire y silencio ...
Quédate...
Quieta
La sala de espera es una celda
en el desierto de los vivos.
ese dolor de no caber en uno mismo.
El oído vacío guarda el sonido de
algo que se ha ido, el sonido original
permanece en el Sigilo
cualquier imagen es un límite
La única patria es lo imposible
la Soberanía en la Agonía
tiene la llave de todas las "salidas"
La sombra de la muerte está
a punto de ser ungida
En la mudez de las cosas,
en la tristeza de madrugada
la muerte es como el aire,
una presencia callada.
El sonido de la Tiniebla
rompiendo la distancia.
El dedo señalando a la Luna.
El punto final de una frase
que se consuma.
No estamos solos en la fosa.
No es el hombre el que habla,
es la Palabra
que escucha la noche
sin que podamos nombrarla.
La Hiedra en otoño
no es verde, es roja.
De la intemperie pupila,
una luz perdida colora
su herida.
Llama agotándose
en una chispa de viento,
sin saber el fuego
que lleva dentro.
La vehemencia de la Hiedra
no es la sangre que refleja,
sino
la que por el aire desangrar
se deja.
Palpa muros, trepa rejas.
La hendidura es su cuna
en el colapso de las fronteras.
La vida es un secreto
que alguien nos confía
en el silencio de nuestra
propia decisión.
A veces debemos ser nuestros
propios "enemigos" Sí!
abrazar lo que nos repugna.
Podés ser el elector y el elegido
devuelto al natural albedrío.
Esto no es hundir el barco.
No es fuga hacia la nada,
es respuesta a la "Voz" que llama.
Si la herida es lo
suficientemente amarga
usa el propio aire,
lo más íntimo y necesario,
como arma.
Cada hora sin morir es una
hora de muerte incompleta.
No es un "enfermo" el que
se va,
es un ángel que se desentierra.
Muerte desdentada,
rompecabezas de mármol,
cada pieza pesada,
antigua, de siglos cargada.
No muerde-
no reina- no aterra.
Del pedestal del terror
fuiste bajada.
Ya no sos mi dueña — sos mi salida
cuando Dios me llama a casa.
Sos mi amiga, mi amiga
para la vida sin orillas.
El extremo de soltar las manos
desborda los límites de la carne.
La Muerte no es el Cadáver —
sino el despojo de todo lo que ata:
calabozo de dolor, de lepra, de baba.
Cenas tiesteas, sensualidades edípeas
abigarradas fimbrias de oro —
idólatras de su propia supervivencia.
Sin adelantar el reloj,
solo quitando el velo:
la Muerte, su última armadura,
trae la festividad del hielo.
Herido por la belleza de
lo absoluto,
el Cielo detrás,
a un hilo del degüello.
Un bloque de tiniebla
tallado desde la eternidad
irradia su destello.
Rompe el frasco del cuerpo —
el perfume del alma se inflama,
a solo un paso de la cortina rasgada.
Arquitecto de su propio
mausoleo,
se sacó los intestinos
y los tiró entre la turba.
Carnicería voluntaria —
invasión de la eternidad.
La vida arrojada a la
cara del mundo:
Estela labrada en la oscuridad.
El mundo mismo acusa.
Las cosas, la pieza,
el cielo de ceniza —
todo señala y dice:
"sabemos lo que sos"
Y lo que dicen no
es mentira.
Eso es lo que no
puede soportarse.
. . . . .
El cuerpo se ha quedado vacío.
El espejo se ha ahuecado.
Las voces —
residuo de lo que ardió —
Las rosas se deshojaron
hasta lo increado
Lo Natural de estar Caído
sueña con el agua de Bethesda.
El martillo que embelesa
no abre ninguna puerta.
(No hay muerte sin el que muere).
Lo natural dispone de su propio aliento.
El martillo se deshace entre los dedos.
Hay ramas que se rompen
en la tormenta
como el filo de
un cuchillo en el altar.
Hay láminas de oro estiradas
hasta la transparencia.
La mano propia es siempre
más fiel que la ajena.
No hay interlineado en el
libro de la disolución,
el límite, la caída,
es su condición.
Ya no caminamos sobre piedras,
sino sobre nombres que esperan ser
leídos: Sol, Estrella, Fuego, Agua,
Rocío, pie que camina
escondiéndose furtivo
La materia deja de ser inerte
para que podamos, al menos,
rozar su presencia.
Copas, Vasijas, Coronas,
Tronos, Zafiro...
Necesitamos poner nombres para
no morir de frío.
Labios duros de la boca oscura,
labios nieve.
No queda nada que pueda morir.
La diferencia sútil, es abismal.
La angustia desaparece.
No hay límite que perder.
— la disolución violenta acaece.
La mano que antes tendía, alcanzaba,
se aferraba, temblaba
— ahora descansa.
No busca nada.
Por siempre posada no teme nada.
Un bloque de luz sin costuras
lleva muerto miles de años
y sigue llegando.
El caracol guarda el sonido
del mar que ya no existe
-visión sin velos de una voz
que ya no tiene boca-
Una luz blanca a través
de un prisma: manifiesta colores
distintos sin dejar de ser la misma.
-Que no regresara más tarde
de media noche
-Había dicho la madrina-
dilacerando con látigos
hasta los huesos a los
ratones- caballos y
a los lacayos- lagartos
. . .
La muerte no es un muro,
es una puerta
- había dicho la madrina-
Recuperaría acaso la antigua forma,
huyendo despavorida,
sobre las cenizas frías?
En la inconsciencia de lo creado
una aproximación graduada,
ceremoniosa se acerca
sin implicar materia,
partículas, presencia
Un suspiro, un giro del corazón
in articulo mortis, es suficiente.
Para verte. Para oírte. Para tocarte,
triste de la tristeza
para oler la propia ausencia.
La oreja está adentro, escuchando
el río secreto. Las rocas crecen afiladas.
Las algas se alargan en la oscuridad
como vísceras aceradas .
La oreja está adentro sin saber
que no se muere hacia la nada.
Antes de que la Rosa se formara,
tuviera nombre, se marchitara
Antes de que existiera el ojo,
el límite, el mapa.
Un imán reordena las piezas rotas
-como se lleva a un hijo dormido_
hasta transfigurarlas
La ciudad se llenó de horror, y
los vivos envidiaban a los muertos
Los antropófagos de Buenos Aires
paseaban por el puerto
Los buzos buscaban en el fondo del río.
Aferrándose a nada
el terror los sanaba.
Cortejo nupcial y cortejo fúnebre.
La sombra de la muerte
está a punto de ser ungida.
— príncipe de algo que ya no existe,
navegante de lo invisible-
en la noche transinvernada-
la tiniebla se vuelve herida abierta
Los nombres no separan
las cosas de su sombra.
Una piedra al fondo de un pozo
se hunde sin que nadie pueda verla —
sangrando en tiempo real
el fin no es simple final.
oficia solo, en la noche,
sobre su propio fondo
la deuda de nuestra fragilidad
Hetero¬doxos y excomulgados
solitarios e inconformes,
el subsuelo en las catacumbas aéreas
animan
El centro de la mente cae hacía
el centro del mundo y éste
hacia el centro del abismo
La nada es un malentendido del lenguaje
por donde se escapa
el alma
de oídas
El triste cierra los ojos para siempre.
La malevolencia es tormentada.
Las agonías de Swann
breve llamarada
La tinta del pulpo se vuelve
contra ella misma
ficticia
-el mendigo se deja lavar
los pies por el Rey-
sin edad
A solas en un cuarto con un libro
con sangre fresca y ojos nuevos
dialogamos con los muertos
el signo escrito
sin habla
Todos amaron lo imposible.
Todos perdieron.
Moldes de barro esculpen en piedra.
Las máscaras que el alma prueba
cuando no sabe que todo rostro entenebra
Carpintero de mundos-
nadie es huérfano.
La unidad de toda multiplicidad
busca síntesis de vuelo
Otro Lucero, otro ser del límite
se incluye en ese ocaso—
Ni azul de noche, ni rojo de tarde.
El violeta es el color exacto del
umbral.
-Fuente de fuentes
orienta en la oscuridad tus Odres
-He de beberte despacio
con labios que no saben cómo
Perdido en el tiempo,
algo demasiado desmesurado
para sus propios bordes
Angustiada rosa del álamo blanco
- respirá hondo. estás bien-
el paisaje es tu corazón en el medio del lago
Todas las noches te tirabas al agua helada
corazón cortado, abierto, vaciado.
La belleza se disfraza de duelo.
Vas a ser arrancada de raíz
-Respira hondo. Estás bien-
la que llega al origen ya está
pueril, en el fin.
Hablabas de una mujer que se habia muerto
un domingo de mucha luz.
-la madrugada como umbral-
Una tela transparente se agitaba en la ventana
casi con ternura,
a diferencia del reflejo en el espejo
. .
Dejó que una parte de ella no supiera
lo que hacía la otra parte.
Dejó de soñar un sueño y empezó otro
el Ángel del amor y de la desgracia
contento porque el resto de la noche es de ellos.
En la hora fuera de la hora
los luceros inquietaban la noche.
transfundían enternecidas palideces.
Desabridas desviaciones
flotaban en los balcones —
Para que la lluvia pare de llorar
y su gota leve que caé, que brilla,
deje de roer el secreto
de las venas cortadas_ en la vía muerta
Se disuelven, se pierden,
los que pasan-
los que cruzan-
los que no _echan raíces._
Un niño devolviendo un cuerpo
-dignidad de ser espectro-
huésped, peregrino.
Transeúnte del abismo,
caminando por el filo.
Seguí pasando, atravesá
transeúnte de vos mismo!
Cuando estés desnudo
(sin las vestiduras-murientes
que te cubrían)
cuando el gesto es mucho más simple,
más tierno y brilla una lágrima
que se acuerda de los cielos
. . .
En lo más inerte, en lo más profano.
En la piedra de la mazmorra,
en la madera del cadalso-
se coloca el candelabro,
se apagan las velas
preservado dentro de la oscuridad
- el lirio blanco en la caja negra.
el centenario mendigo
acostado en la vedera
-reliquia en un ataúd-
Un mago de hapapos estrellados
sufraga sonámbulos suspiros
y mil sonrisas ciegas.
Pálido el rostro, la boca abierta
amarilla y negra.
las manos grises desprendidas
al viento lejano que pasa
más allá del nudo en sus ojos muertos—
. . .
(Bendecido ciego de nacimiento! otros tardan toda una vida en desnudarse. Vos empezaste desnudo)
El ebrio cree que está lleno.
Se tambalea de consuelo
en consuelo,
cree que tiene suficiente vino.
(Solo Satán sabe el latir sutil
de las íntimas bodegas/
del espacio de los cuerpos)
Se tambalea de consuelo
en consuelo,
-finas copas de tallo alto-
El defecto de la coraza
-su dulzura siniestra-
hace vomitar de sí misma
la luz descompuesta.—
No, no, no! Eran las únicas palabras
de— negro, de rosa y de plata.
Torturan todas las cosas.
Toda la humanidad tortura.
La cama del muerto
- del que se llevaron-
el propio y modesto holocausto.
Las huellas que no se encuentran...
son las huellas que dejamos.
Nacer en un cadáver
despierta inclinación
a lo mórbido_
A lo extraño de las formas
serpentinas de la putrefacción_
Al tocar de las campanas_
A oír las mil ternuras
de las hojas marchitas
sembradas por los vientos ingrávidos
y reunir así sus últimos suspiros_
Pido con las manos juntas—
una vida distinta de la vida.
Los últimos limites-
Los arpones profundos
extendidos sobre un campo
de gules-
Los venenos de las fantasías-
Huir con unos gitanos
por las playas frente al
mar brumoso
bajo las nubes negras.
Hay demasiadas flores de Satán
sobre las tumbas.
Habia creído, como antaño Adan y a Eva:
“Si gustaís de este fruto, seréis como dioses”
En un mundo de nombres
el mundo es un antifaz.
Veo pasar las cabezas de los muertos
huesos desenterrados y ya calizos.
Lo mas dificil entre lo dificil,
lo más cómi¬co— es lo más triste —
Noches cálidas de mugre
morada donde lo
lo repulsivo se alía
con lo infecto.
Quiza los paises lejanos
de caminos resbaladizos
Quiza la mujer bestial
. . .
Desciende después,
desciende siempre.
Después atardece
en lo alto de la montaña¿
donde recita el cuervo
un tema ultraterrestre
y espera .. .
_“La inspiracion es trabajar todos los días.”_
No trabaja. No puede,
no quiere, no puede.
Tiene la manía de desconocer
la hora en todo momento
Con quietud, silencio y sosiego,
desea pasar todo el día, todo el año y
toda la vida en aquél primer acto
de desconocimiento
A través de la ventana
de arco en forma de trébol-
la silueta del ave herida
colgando de un árbol.
-Que escondido duerme
lo que ha encontrado,
volando por los linderos
sin caminos trazados!
Breve ausencia del que ha huído_
la belleza es Silencio dormido.
Un habitante del barrio
sufre sin saber que sufre
(como respirar dormido)
en el gran matraz padece
maceración su propia sangre
. . .
Un hombre cae enfermo
en la cama.
entre dientes
salpicados de amarillo y rojo
pipa de porcelana.
El alma que se hunde y
el Silencio se cierra
sobre ella sin dejar rastro.
La tristeza es lucidez
-la del dolor hastiado-
vino y se posó.
. .
Dios quiere
"ver al alma en silencio".
En los sueños no se ve
el sol -
indigno de arrodillarse
sobre su tumba
o llorar sobre Tu altar
Lo real se vuelve
_otra_ belleza -
silencio vivo -
todo lo cambia
ese beso ritual -
Las velas se terminan
de extinguir-
Debajo de la lira
la melancolía no
necesita anatomía-
Mujeres desnudas bajando escaleras
unas al lado de las otras.
unas detrás de otras.
La pintura original se ha borrado,
pero su huella la excede
las mujeres no están: suceden.
Errantes deambulan
en un mundo errante.
Una caja muy cerrada
antes que la noche los
aparte
. . . .
El arma da la alegría.
Tétricas cuevas marinas-
suspiran invariantes-
. . . .
Abrir los labios deja
de ser necesario
La celda se vuelve vergel
El Arca, la tranquilidad de Noé.
El imán del "futuro"
en el ocaso -
no quiere hablar ni oír
-anda con los ojos bajos-
El presente no tiene fechas.
"Ahora mismo"
pasa todo el tiempo.
Ahora mismo no quiere -
que el día encuentre -en su fiesta-
- solo a un hombre perdido en el frío.
Acariciando los gatos que
tienen el perfume de las aguas
de Ofelia
Oyendo los pájaros nocturnos
de llamas azules que despluman
las adoradas alas
Acariciando reflejos del paisaje
que suenan en el alma
una campana de cristal
hecha con un cráneo humano
tan suave como un canto
desangrándose en la nieve,
donde el amar es mudo y la amada sorda.
frente al portal de un templo nuevo
y este espacio en blanco deslumbrado
Ese animal que piensa
siempre estará inquieto
(queriendo controlar,
fabricar, merecer)
piezas de rompecabezas,
diminutos fragmentos
Violentamente con cada ola,
sin lastre, el barco se balancea
Vamos! Que el aire es raro y pocos llegan
Rompe la costra, que no hay persona
perdemos cuerpo en este cuerpo.
Escondido bajo capas de dispersión
y olvido -
la cumbre y el abismo
son lo mismo
Para amar a todos conviene
huir de todos
Hay olas en los caminos de
la noche que nos mecen
Todos somos calaveras
cubiertas de carne
copas que se inclinan para
recibir lo que se vierte.
Para amar a todos conviene
huir de todos
El que sabe de la soledad gusta
el sabor de lejanísimos luceros
Colgadas de la cuerda
de una campana
coronas de rosas bebían
alegremente la cicuta.
Tirándose a los ríos
sagrados
Rompiéndose como balsas
entre las piedras
Haciéndose abrir y cerrar
las venas
Habiéndose suicidado
después de haberse suicidado
La noche está llena de horcas
llenando sus copas
El gato solitario no baja
del tejado.
Por eso es necesario.
Por eso es despreciado.
La noche está llena de horcas
alejándose hacia el jardín
donde espera
apenas un quizás
Destilamientos con suavidad y desprecio.
Un tejido de mordazas,
insufla aire en un fuelle desinflado
Si viene te encontrará vacío -
sonámbulo imantado- jornalero cansado
En el calvario de la historia
no hay bálsamo que cicatrice
Gratuidad radical:
no es ocioso estar libre.
venimos a este mundo sólo una vez
Escalera que se tira después de subir
La luz del alba su- su
-cede al crepúsculo.
Arenas movedizas sobre
una fortaleza.
Reflejo indeciso
ilumina zigzagueante.
El presente no tiene cara.
(-a vivir -a morir -a soñar )
Un líquido grisáceo-
Las facciones de
Mr. Valdemar
esparcidas por los cuatro
puntos cardinales, ay!-
Las entrañas se derraman-
son flores abiertas -
están a punto, hinchadas.
oh! perlada pestilencia,
vida es una palabra vacía:
El cadáver se revienta.
Hay geografía animada
en las constelaciones
nocturnas
fuego vital las está
incinerando.
(aman morir)
en carne viva, en vivo fuego.
lluvia de asteroides en
la ciudad de los justos.
El infierno es temporal,
atemporal el sufrimiento.
Mientras otros las miran
no hay libertad plena
Las huellas necesitan ser
borradas.
-No hay barro estelar todavía,
el barro ahí no llega
Pasión para vencer las pasiones
en trance de tormento.
Se irán diciendo_
se irán diciendo
El infierno es temporal,
hace un hiato
que hace deshacer.
Un urgente grito de refugio
apenas visible entre la maleza.
Sueño siempre fragmentado-
Ruega un descanso entero.
Luego el sueño puro
se irá diciendo_ _ _
Asentamientos del delta.
Cruces de caminos
afectos y amores peregrinos
Mordaza hecha de raíces
de árbol que nos traga
Las asperezas ayudan
Harina y agua quemada
Sangre negra de sanguijuela
-deseada y aborrecida-
no admite compañía.
El canto de frontera
huye de los espacios públicos
y también de los domésticos.
Alentada por la brecha
La mente ya no recuerda
El mundo ya no interesa
El amor necesita un sacrificio
Puedo tocarla, oírla, hablar con ella
vivir una vida vicaria.
— no puedo beberme sus palabras.
Persona es la mascara, la escolta
filtro magico de Tristan e Isolda
Amor que no resiste. Mezcla
tus huesos con los míos -
como cera que necesita derretirse
Reina Vasti que no se muestra,
orgulloso oriente,
dice: te amo y calla para siempre
Qué son las venas de un susurro?
Alguien entra a una habitación y,
sin hablar, sabés que está ahí -
Ponés la oreja contra el pecho
de ese alguien
Sentís cómo corre la voz por
dentro de quien habla.
No se la entiende, aunque
se oye como sonido de órganos
(de mantras)
Qué son las venas de un susurro?
Canales recorren
corrientes profundas_
Media hora de silencio
en la mitad de la noche
La amada dormida te
enamoró desde el otro lado
Aunque no se sienta suavidad,
ni lágrimas, ni dulzura
conoce el espejo en la Oscuridad,
y te dice -Aunque tarde, no tardará.
Pena que limpia porque duele de amor.
Detiene y sujeta sus alas.
salta la distancia
Te besa la boca toda anhelante,
y después ...no vemos ya más
desde ese instante.
No callamos a otros -
nos callamos a nosotros.
Colgados de Dios - fruto
colgando de la rama,
pájaro plegando las alas
llueve mejor sobre
la tierra devastada
Ella ha muerto y fue
incinerada ayer
atrás del cementerio.
Hay presencia de sus
pálidas cenizas de rara
hermosura en el aire.
Algo extremadamente
tenue, una soledad sonora
atraviesa débilmente las nubes.
El anillo en su dedo anular
lleva escrita su
desaparición en las llamas
El mío, su par, grabado y
preso
en la temblorosa cárcel de
mi mano,
es un frío reino
Fúnebre suerte,
-muerte que no es una.-
Tal la luna hechizada o
la loba nocturna
tampoco es una.
Se aquieta el viento en
la arboleda, para que sus
despojos floten más bellos
en mi ventana.
Vivir como si escuchara
el anillo de la paloma.
Música callada.
Muerte renovada
Lo más alto de las ramas
cayendo calladamente
Eros no es un dios, es
un daimon.
Lo monstruoso desea
la hermosura, ser el
dueño del yermo
. . .
El enamorado, luz
moribunda en los ojos,
no padece compañía.
Hablá desde el pozo.
El soplo desaparece
en la llama
El alma engendra en
el alma.
Una llegada inhablada
ha sido el culto
azul de lo que se apaga.
Cerradas las puertas
del cenáculo
Los sonidos son roncos
Algo hierve, algo atruena
en la mente
Un enfoque sin enfoque
Las alondras de Lope de Vega
Vino claro y bermejo
Existencia. no experiencia
Cerradas las puertas
del cenáculo
La memoria no es vital,
es inerte - se vuelve maleable,
fluida, incandescente.
Gotas de vinagre horadan
un surco en el corazón
Se deshace para rehacerse.
Tiene confianza en el viento
y su armazón de sostenerse
La casa sigue acá, la lluvia
sigue cayendo
Siempre en el crepúsculo
la plegaria es más serena
Cuervos desamparados
nacidos de la niebla
como insectos salidos
del ámbar
A veces beben vinagre,
a veces agua..
La casa sigue acá, la lluvia
sigue cayendo
. .
.
Boda con la oscuridad
esclava de su victima.
Azul de la muerte,
de la asfixia, de la
profundidad absoluta.
Inocencia de las bestias.
Saber de los sentidos
del roce con la arena
Un suspiro/una eternidad
oscuridad abrazando oscuridad.
En la hondonada helada,
la palabra perecedera
crea permanencia
El frío riguroso se expone
a la llama desolada, sin quejarse
Otro mundo es este mundo
despide, dispersa
Otro mundo es este mundo,
Magos, brujas, psiquiatras
nadie sabe de qué habla
La mantis y el saltamontes,
No gesticulan dando voces
No temen no ser vistos,
es fruto de un callar su cantar
el oráculo no responde.
va desliéndose en otro —
— presente
Los callados vagan
por parajes apartados,
casi ausentes
La flor levantada en silencio-
solitaria hacia la solitaria-
busca agua inexistente
Ese acto de piedad terrible.
Dejarse llevar y ser llevado.
Cerrar los ojos corporales
sobre el sudor de la sangre.
Refinamiento de amor.
Ya nada debe ser nombrado.
Cada montículo en el
cementerio tiene su niño
enterrado
Volviendo de la escuela.
otros niños ya están
cansados,
Arrastrando los pies.
Como si ya supieran
Una voz sin palabras llega:
Falta la vida, en la vida
Ya no sabes quién llora
vértigo de fantasma
errante,
yoes dispersos en el tiempo.
El infierno soy yo esperándome
Falta la vida, en la vida
dejar de existir en movimiento
Una voz sin palabras llega—
Anterior a la eternidad.
Un susurro surreal
en las crispadas crecientes
Hay alguien practicando
magia negra.
Esclusas, dibujos, dédalos,
fiestas de muerte.
Permanecer mudo es
muy importante,
No hay dos noches,
ida y vuelta es apariencia.
aunque estuviera ciego,
Por qué tanta omnipotencia?
Lo que se ausenta revela —
su esencia parentética
Sombras anhelando más
sombras.
Espectros de Esmeralda,
puentes para traspasar.
Muro de nuestra conciencia.
<Benditos los que duermen
tranquilos>
etiquetas en un frasco
de vidrio
[espacio]
—Algo perdido en la oscuridad
está en la antesala.
(la noche no es algo exterior,
es necromancia)
Abrázame, arrástrame!
Un sol incompleto, casi sin color,
borra el otoño en la plaza.
La matadora en el matadero
estaba bajo una piedra
sustentaba los vientos
debajo una piedra.
En su misma pendiente—
su rostro se volvía bello
Una ninfa ahogada
escribe con la mano muerta
en el navío-Lautréamont
cocinando atmósferas yertas
En las mareas de los
desvanecidos, se han de
juntar los suspiros
Poética del abismo
coordenadas vacías.
Es hueco en el tapiz
silencio en el bullicio
No hay primavera.
Preguntas tan solo,
tan solo espera.
las olas se rompen contra
las rocas.
Todo está en la escollera
la inminencia del ciervo
que va hacia el lago,
fuga y presagio
que el cielo adormeciera.