Ser es desaparecer,
la hora está demasiado cerca
basta de creerse ser, no hay existencia!
los vampiros no aparecen en los espejos,
el cortejo de fantasmas se marcha,
te suelta
Visages de la vida convulsiva,
la vida que a su propio asesino alimenta
futuriciones al viento dadas o
vaticinios de carcomidas vísceras
al costado de las vías encontradas
la Fé no es un medio, ni una obra humana
No hubo tarde del séptimo día, tampoco mañana
La mano en la pared encalada
escribe con su lengua
sentenciando deseos reptiles
ebrios de insolencia
Todo será tragado y absorbido,
este no es lugar para los vivos