Hay un jardín secreto
detrás del jardín secreto
de muy radiantes
resplandores, que
No Tiene Nombre
y adelante, en el nido
de espinos,
todo sangra hacia todo.
Ritmo de la interrupción
entre lágrimas, falta de aire,
pirotecnia verbal sin sustancia.
Flores de mostaza ocres
como cadáver
Escritura bajo maldición.
Post-poéticos, los adefesios_
Brisa suave, sútil y silenciosa:
El albatros está muerto.