Donde no hay libertad,
no hay culpa.
El aire es tan seco que el
horizonte vibra, exculpa.
Obliga al ojo a mirar
hacia adentro,
la vista quema
con fuerza su Cetro.
Espejismos constantes,
Manantial Burbujeante.
No es arena dorada, sino
una costra blanca de natrón
Un lugar de sal donde todo
lo que no es Verdad termina
por secarse y caer sin noción.